ПИШИТЕ ПИСЬМА МАТЕРЯМ
Поют гитар походных струны
в тайге, в горах, среди морей…
О, сколько вас сегодня, юных,
живет вдали от матерей!
Вы вечно, юные, в дороге –
то там объявитесь, то тут…
А ваши матери в тревоге
вестей от вас все ждут и ждут.
Они считают дни, недели,
слова роняя невпопад…
Коль рано матери седеют –
не только возраст виноват.
И потому, служа солдатом
или скитаясь по морям,
Почаще все-таки, ребята,
пишите письма матерям!
С.Викулов
РЕДКО, НО ЗАХОДИЛИ
… Мама моя! Мы стали
Взрослыми – все, давно.
Родина нас похвалит:
Старших – за хлеб-зерно,
Средних – за сталь-железо,
Младших – за песню-сказ.
«Вырос – ломоть отрезан» –
Все-таки не про нас.
Все мы – твое единство:
Песня, и хлеб, и сталь.
Эту, за материнство,
Мама, надень медаль.
Всех позови соседок,
С каждою посудачь.
Слезы придут проведать –
Не прогоняй, поплачь.
Можно теперь поплакать,
Слезы твои чисты.
Дождь по весне – не слякоть,
Радуга-дождь, цветы.
Есть кому их заметить,
Есть кому их умыть,
Есть кого в доме встретить,
Есть кого проводить, –
Кучей, оравой, грудой,
Наперебой, гурьбой…
Главные «ладно» – «худо» –
Все-таки – за тобой.
О.Фокина
О ВЕРА НАШИХ МАТЕРЕЙ!
О вера наших матерей,
Вовек не знающая меры,
Святая трепетная вера
В нас,
Подрастающих детей.
Ее, как свет в березняке,
Не вытравит ничто на свете:
Ни единицы в дневнике,
Ни злые жалобы соседей.
Уж матери такой народ –
Вздохнут,
Нас долгим взглядом смеря:
«Пусть перебесятся. Пройдет». –
И снова верят, верят, верят.
Так верят матери одни
Взыскательно и терпеливо.
И – не крикливые – они
Не почитают это дивом.
А просто нипочем года
Их вере, трепетной и нежной;
Вот только мы-то
Не всегда
Оправдываем
Их надежды.
В.Коротаев
УХОДЯТ МАТЕРИ
Уходят наши матери от нас,
уходят потихонечку,
на цыпочках,
а мы спокойно спим,
едой насытившись,
не замечая этот страшный час.
Уходят матери от нас не сразу,
нет, –
нам это только кажется, что сразу.
Они уходят медленно и странно,
шагами маленькими по ступеням лет.
Вдруг спохватившись нервно в кой-то год,
им отмечаем шумно дни рожденья,
но это запоздалое раденье
ни их,
ни наши души не спасет.
Все удаляются они,
все удаляются.
К ним тянемся,
очнувшись ото сна,
но руки вдруг о воздух ударяются –
в нем выросла стеклянная стена!
Мы опоздали.
Пробил страшный час.
Глядим мы со слезами потаенными,
как тихими суровыми колоннами
уходят наши матери от нас…
Е.Евтушенко
НЕ ПРАДЕДОВСКИЙ ДОМ
Не прадедовский дом –
стандартная квартира,
но столько зим прошло,
а значит, все равно
есть угол у меня
средь яростного мира,
средь тысячи окон
родимое окно!
Что ж, здравствуй, мать, встречай,
давай согреем чаю.
Я крепким сном засну –
как сладок этот сон!
Есть угол у меня,
где я не отвечаю
ни перед кем,
где я
от ветра защищен.
Иллюзии мои,
я с вами не расстанусь.
Гори, не угасай, мерцающий огонь!
Я – мальчик,
отрок,
сын,
и я таким останусь,
покамест мать кладет
мне на висок ладонь.
С.Куняев
СНЫ
Сны к нам прилетают,
Словно птицы.
С изголовья их вспугнуть легко…
Медленно
Смежаются ресницы,
И туман плывет, как молоко.
Вот уже деревья проступают
В небогатой северной красе.
Будто бы по облаку ступая,
Женщина
Проходит по росе.
Я смотрю, смотрю –
И все мне мало,
Я ее никак не узнаю…
Да ведь это мама,
Это – мама,
Вы ведь маму помните мою?!
Молодая, статная, пригожая,
Кос литых тяжелое кольцо.
Вот она росу берет
Пригоршнями
И, смеясь, бросает мне в лицо.
Щебет птиц
Навстречу ей несется,
Этот звонкий гимн рожденью дня.
Вот большое розовое солнце.
Мама зижигает
Для меня…
Открываю медленно ресницы.
Как же раньше я не замечал,
Что она все реже
Стала сниться
Мне за эти годы по ночам?
Мир все шире,
Он ведь не уменьшен,
Вихрь забот,
Дорог неровный свет.
В сны мои
Приходит много женщин,
Для нее в них, видно,
Места нет…
К праздникам я шлю ей телеграммы,
Шлю в конвертах нежные слова.
Как же я давно
Не видел мамы,
Как давно
Ей рук не целовал!..
Г.Серебряков
МАТЕРИ
Устав от ветровых погудок,
Стоит береза на меже.
Еще не зимняя покуда,
Но и не летняя уже.
Ты на нее глядишь, родная,
И замечаешь, что она,
Листву пригоршнями роняя,
Почти совсем оголена.
Знобясь в трескучие морозы,
Но не кляня свое житье,
Она как будто не береза,
А отражение твое.
И, с нею мысленно общаясь,
Ты пригорюнилась в избе.
Как будто гости обещались,
Да не приехали к тебе.
А рельсы, словно по ступеням,
Белесый излучая свет,
Бегут, сужаясь постепенно,
И где-то сходятся на нет.
Презрев болезни и простуды,
Ведя домашние дела,
Все реже говоришь ты «буду»,
Все чаще говоришь «была».
Под полушалок прячешь проседь
И тем лишь, кажется, жива,
Что обо мне тебе приносят
Одни хорошие слова.
Живя доверчиво и просто,
Я не прошу иной судьбы –
Лишь чаще б видеть дом у моста
С куделью дыма из трубы.
Да под горою омут синий,
Да поле в балках и буграх
С березкою, еще незимней,
На обжигающих ветрах.
В.Баянов
РУКИ МАТЕРИ
Нас, как причалы, ждут края родные…
И, обожженный ветрами путей,
Ты, в отчий дом вернувшись, как впервые
Увидишь руки матери своей.
Шершавые, в прожилках узловатых,
На радостях прервав привычный труд,
Они смущенно, будто виноваты,
Дрожащий подбородок подопрут.
И, вспомнив вдруг походов зной и слякоть,
Поля фронтов, где рвались небеса,
Поймешь, что эти руки могут плакать,
Как плачут материнские глаза.
Что в них слилось, все доброе, святое,
И свет окна, и спелой нивы дрожь,
Что им, бессонным, больше бы покоя,
А ты им все покоя не даешь!
И.Волобуева
МАТЬ МОЯ!
Мать моя,
Ты сгорблена работой.
Трудным был
Твой материнский путь.
Никакой сыновнею заботой
Плеч твоих уже не разогнуть.
Много в жизни горя ты хватила!
Умер муж.
А дети – прокорми!..
Только рук тогда не опустила
Ты –
С мальчишками и дочерьми.
От ребят украдкой в бога верить,
На себя одну лишь уповать.
Сын убит.
И горя не измерить.
На земле – война,
А ты ведь – мать.
Слышала ты дальний гул сражений,
Но врага,
Пройдя сквозь все бои,
Мать, Перед тобою на колени
Мы поставили,
Сыны твои.
Знать, недаром ты детей растила
В неприметном мужестве своем.
Знать, недаром
Родину,
Россию
Мы порою
Матерью зовем!..
В.Семенов
Когда в цветенье яблоневом завязь
Когда в цветенье яблоневом
завязь
Нам предвещает торжество плода,
Взойди, добро,
Умри, слепая зависть,
Воскресни, материнства красота!
И сгиньте, все напасти и наветы,
Когда, как полдень знойная, она
Проходит по окраинам планеты,
Той ношей счастья обременена.
И я гляжу –
И не припоминаю –
Во сне ли первом или наяву,
Где видел я ее,
Какому маю
Обязан я, что на земле живу?
Иду сквозь ливни,
травы и разлуки,
За пазухой слова ее храня.
Где видел я,
Где слышал эти руки,
Взбаюкавшие солнце для меня?
Иль, может,
в жизни все круговращенье,
А в центре ты –
любовь моя и мать?
И нам еще предрешено рожденье
И никогда забвения не знать,
А видеть,
как со счастьем на свиданье
Она идет сквозь солнце и жнивье.
И тайное великое страданье
Вот-вот коснется теплых губ ее.
А.Попереччный
|